Есть такие квартиры - запах сигарет их неотъемлемая часть.
Запах сигарет пропитывает стены, вещи, цепляется за шторы. Невидимой пылью оседает на волосы, подобно вулканической пыли, мельчайшей, незаметной оседает в головах, лёгких, таится на дне глаз.
Есть такие квартиры, где запах сигарет правит балом. Они - одна большая пепельница.
Апогей на кухне.
May it be...
Пачка сигарет. Блюдце с окурками.
Говорят, ты неправильно куришь. Говорят, что ты только полоскаешь рот дымом. Говорят, ты не пускаешь саму сущность сигарет в себя. Говорят, что ты блефуешь, говорят, что это только дешёвые понты, говорят...
Но что делать, если даже одна правильная затяжка сбивает тебя с ног. что твоё сердце накрывается чем-то большим и тёмным и ты уже не видешь выхода, оседаешь рядом с забором, глядишь в смеющихся прохожих. "Лучше уж Прима, деточка!", в ответ: "У меня сердце болит!". А потом смех, их смех...
May it be...
Кухня. Кухня - самое святое место в доме. Она и только она определяет настроение, царящее в доме. Только здесь пересечение всех ниточек, здесь сводятся концы всех узелочков, только здесь ты видишь чем живут люди, что поселилось в их головах. Просто надо уметь читать Кухни, будто лица, будто ладони.
Книга на коленях. Кружки на столе. Пачка сока. Недоетая пицца.
Может тебе обидно, что оставили одну? Что оставили здесь свои сигареты, да затаились в соседней комнате? Тихо, почти безшумно. Тишина - ветреная, крадущаяся кошка. Ну и чёрт с тобой. Чёрт с тобой, коварная.
Тишина.
А может взять, да всё сделать правильно?
А может чиркнуть зажигалкой, да поджечь к тому же чёрту?
Вот так, да. Открывай свои лёгкие для дыма на вдохе, стройный поток дыма на выдохе. Упорядоченный. Прямо, целенаправленно, к потолку. К люстре, с красивым абажуром.
Сердце стучит.
Есть люди, которым просто нельзя курить.
Есть такие люди - им нельзя курить.
Сердце сердится. Сердце заходится. Как раскаты грома, но не в небе, в тебе самой.
Всё может быть.
Чувствую как яд расходится во мне. Как от известия чего-то плохого, волна, когда ещё не понимаешь, что тебе сказали, но уже чувствуешь как оно отразится на твоей жизни, ужас проходит по твоим каппилярам, венам, артериям. Вот такое ощущение, только без ужаса. Просто... Тело как будто не твоё. Как будто в чужом твой поселили разум.
Медленно оседаешь в кресле, мысли к потолку.
Люстра, свет. В комнате как-то странно темнеет, Только вот этот свет наверху, только вот эта лампочка, и больше ничего-ничего не видно.
Не знаю, сколько прошло времени. Его не было.
Попытка пронести руку мимо лица. Ощущение, что смотришь на чью-то чужую. На чью-то не родную. На что-то не своё.
Глоток тёмного-тёмного вешнёвого нектара. Была же она здесь, эта нелепая кружка. Глоток неспасительной, но всё же жидкости.
Что это было?
Отравление дымом. Так смешно.
Клубы едкого газа как будто притягиваюся к свету.
Ореол вокруг люстры делает её похожей на луну. То же призрачное мерцание в аокружающей темноте.
- Что ты делаешь?
- Я? Я... Я курю.
- Ты куришь? Зачем ты куришь?
- "Зачем" - это очень глупый вопрос...
А вот это уже плохо. Разговаривать с самим собой.
А в книге буквы расплываются. А эти двое там - в спальне. С кем же ещё говорить?
О, моя спасительная шизофрения.
Кажется, отходит. Кажется, мир вернулся.
Кажется, где-то открылась дверь. Пачку сигарет отобрали.
Может, когда-то они привыкнут, и это не будет шоком. Может, будете выпускать дым в небо дружным трио, а не дуэтом, как было всегда. Кажется, что было всегда.
May it be...
В метро реклама - "курить уже не модно". Девица, чьё платье сплошь засыпано сигаретами. Вы, чертовски правы, товарищи, черрртовски правы.
Но, знаете. Самое ужасное...
Вторая идёт куда легче.
Current music: Enya - May it be